Gato Arisco

Antes, cuando todos eramos racistas y antisemitas por educación y cultura, cuando ser negro, gitano o judio era una tara social de dificil justificación, haciamos chistes de todo, incluso de gangosos y mariquitas, sin miedo a que nos partieran la cara en RRSS o en conversaciones de bares.  Afortunadamente ahora todos somo más civilizados, como debe de ser en estos tiempo fariseos, pero cuesta trabajo escuchar a algunos que muestran su pureza de sangre progresista cuando en petit comite siguen siendo los mismos xenofobos, homofobos y garrulos de toda la vida. En condiciones normales todo sigue igual, pero ahora hay mas miedo a abrir la boca por el que dirán. O sea, mas acobardados pero los mismos racistas de siempre que poco a poco empiezan a votar coherentemente con su forma de entender la vida. Habia un chiste de negros que tenia un público mayoritario y fiel. En los muy democraticos Estados Unidos de América, en un pueblo bañado por el inmenso Mississippi, en un autobus urbano, l...

“Estoy muerta de sueño, la gata me tiene loca”. La amiguita la mira con asombro mientras sigue tirando de la mochila con ruedas cruzando el paso de cebra. “¿Te ha vuelto a morder por la noche?” “Otra vez esta noche, en este dedo!” Las madres se miran y se ríen ufanas. “Harta estoy de decirle que cierre la puerta para que la Tusy no se le meta en la cama, pero no hay manera, todos los días duermen juntas.” “Mami, ella es buena pero a veces quiere jugar muy temprano. Desde las seis llevo despierta, y como no me era capaz de volver a dormir con los nervios del viaje, encendí el móvil cinco minutos…” “Cinco minutos, dice… A las siete y media cuando se ha levantado su padre todavía estaba con la dichosa pantallita. Que vicio más feo tiene! Yo no sé que va a dejar para cuando cumpla los 10 años!” La otra madre asiente entre cómplice y asombrada. “La mía se va a la cama temprano y se tira hasta la una o las dos con el wasap y el tiktok. Es que están en la edad de eso, es normal.” Llega el gru...

Tengo un amigo socialista, de los de toda la vida.  De esos tipos valientes que eran enlaces sindicales cuando en las empresas se les discriminaban y los jefes les hacían la vida imposible. De aquellos luchadores silenciosos que en los tiempos de la transición escuchaban a AnaBelen cantar “Y veremos a Dolores en Madrid…” en un radiocasete con el volumen al mínimo. De los que amaban a Felipe sobre todas las cosas.  Mi amigo era feliz, y lo sigue siendo, juntando a la familia y pagando ronda de cervezas y raciones cada vez que se tercia una ocurrencia. “El sociolisto” lo sigue llamando un cuñado, porque tuvo buenas relaciones con Ibarra cuando era el Bellotari. Vamos, un rojo de toda la vida orgulloso de su pasado. Y ahora, en la vejez, mi amigo está pasando una época difícil. El rojo parece un rosita palo descafeinado. No se siente a gusto con el canino Sanchez ni sus acólitos, y discrepa silenciosamente con las ocurrencias de los últimos gobiernos pseudo socialistas. Dice que ...

Ahora resulta muy fácil caer en el maniqueísmo y lapidar bíblicamente al estado judío al entender que todos los miembros de la sociedad buscan acabar con los árabes y ejecutar un nuevo genocidio histórico. Es una tentación demasiado sencilla de abrazar cuando vemos las terrible imágenes de los bárbaros bombardeos indiscriminados llevados a cabo por uno de los más poderosos ejércitos del mundo sobre la población civil palestina. Es cierto, Israel está llevando a cabo una venganza hiperbólica con el beneplácito de la comunidad internacional. Imaginamos desde nuestros mullidos sillones delante de la TV a los habitantes de Israel relamiéndose de gusto viendo las calamidades que están pasando sus vecinos a pocos kilómetros de sus kibutz en territorio gazatì, o en Cisjordania, o en el Jerusalén ilegalmente anexionado. ¿Todos los israelitas piensan igual? ¿Todos son víctimas de la niebla histórica y rezan a su Yavhe para que destruya a sus vecinos árabes? ¿Todos apoyan a un gobierno fascista ...

Dice este hombre que es un milagro que hayan conseguido una garrafa de 20 litros de agua NO potable, que les da igual, que el y su familia la van a beber hasta la última gota. ¿Os imagináis la cagalera que nos entrarían a todos si bebiesemos ese agua?  Lo de Gaza es inadmisible, al menos desde una perspectiva occidental donde los derechos humanos son una máxima. El pueblo de Israel debería frenar a sus halcones, la sed de venganza indiscriminada no es la solución. El terrorismo de Hamas en contra de los ciudadanos israelitas -me da igual civiles o militares- no se puede combatir con terrorismo de estado ejerciendo genocidio en contra de la población civil palestina. Por ser ilustrativo, en La Gomera habitan 20.000 personas. En la Franja, en el mismo espacio, habitan 2.000.000 de personas, 100 veces más. Cuando baje la calentura lógica de Israel habrá que pensar en acabar con el problema judeopalestino que arrastramos desde hace 75 años y que tiene a gran parte de la humanidad pendi...

Desde luego que se puede ser un hijo de puta sin tener parentesco con ninguna respetabla trabajadora del sexo. La historia de la humanidad está lleno de ellos. En "El Juicio" salen algunos de los más destacados. “El Juicio” es un documental aterrador que demuestra en su máximo exponente la maldad intrínseca del ser humano. Dividido en 18 secciones, recopila y resume los 8 meses que duró el proceso en el que se juzgó a las juntas militares argentinas que gobernaron el país desde el golpe de estado de mediados de los 70’s hasta la derrota de las Malvinas y la vuelta a la democracia tutelada a principios de los 80’s en el país austral. Los testimonios son desgarradores, no se puede evitar tener en mente constantemente un “menudos hijosputas” durante las dos horas que dura el metraje. Curiosamente los torturadores intelectuales y materiales siempre son hombres, y los testimonios más difíciles de asimilar salen de bocas de mujeres. Espantosos testimonios. Al mismo tiempo, para los...

No es ningún secreto, estoy en Hoyos del Espino. Durante mi más tierna infancia disfruté intensamente con mi haters de los campamentos de verano en una hermosísima pradera a pocos kilómetros de aquel idílico y diminuto reducto agrícola. Es una zona bellísima, los 12 meses del año. Siempre verde, excepto cuando la nieve tiñe de blanco todo. Los pinares infinitos inundan la comarca, incluso la imaginación. Hoy me he atrevido a subir al Morezón, un pico imposible en el 99% de mi tiempo vital pero que en el 1% restante se ha materializado. Por guebos, y hoy ha tocado. Sinceramente, no debería haberlo hecho si fuese persona razonable, pero hoy no era el caso. Después de jugarme el pellejo, el corazón y los huesos durante muchas horas, he conseguido subir hasta lo más alto. No perdáis de vista que este que suscribe ya se acerca a las 54 primaveras, y el músculo del amor (el de cupido) se queja cuando sube de las 175 pulsaciones por minuto. Digamos que era algo pendiente antes de que la parca...

“Abuelo, tienes que quitarles los telones a los coches.” El hombre mira a la adolescente. No le contesta y sigue limpiando el motor de la túrmix que acaba de desmontar en la cochera en penumbra de la humilde vivienda. La cría vuelve a la carga. “En la calle todo el mundo dice que dan mala imagen a los vecinos, que parecemos sacados de un episodio del Cuéntame.” Deja los cojinetes dentro de un bote de cristal, se coloca las gafas y busca algún hilo metálico roto en el bobinado del motor. “Incluso la Mari ha dicho que el ayuntamiento te puede poner una denuncia. Todos los vecinos quieren que quites las mantas a los coches”. Despacio, midiendo cada movimiento para que no se le note el cabreo que empieza a golpearle las sienes, se gira, se quita las gafas, mira una de las múltiples fotos añejas de las portadas del Interviú que tapizan la pared y encara a la nieta. “¿Quiénes son todos los vecinos? ¿El marido de la Mari también lo incluyes dentro de todos los vecinos? ¿Y al Felipe, el de la ...

"Locales, que lugares tan gratos para conversar. No hay como el calor del amor en un local". Badajoz, España, está lleno de locales comerciales vacíos, cientos y/o miles. Si a ellos les sumamos las oficinas y entreplantas que llevan largos años cogiendo polvo y hongos, el panorama es desolador. Antes se levantaban nuevas edificaciones y las plantas bajas eran viviendas. Cuando llegó la nueva norma, los bajos y entreplantas se convirtieron en espacios comerciales. En la actualidad, con el comercio electrónicos y la globalización son espacios muertos de difícil salida para los inversores y las constructoras. Mientras, los jóvenes y no tan jóvenes se las ven putas para encontrar una vivienda en la que puedan vivir dignamente sin dejar más de la mitad de su sueldo cuando son capaces de encontrar un empleo. El pequeño comercio languidece en una muerte programada cuando sus dueños puedan retirarse y dejar al esclavitud que representa estar en el negocio, o pensando en él, 24/7/365....

- “Pero, papá, ¿un banco como este?” - “Sí, un banco como este. Si no quieres estudiar, no estudies, pero no te quiero ver nunca pasando el día con tus amigos sentado en un banco fumando o bebiendo.” - “Pero, papá, si yo ni fumo ni bebo, y mis amigos van a seguir estudiando.” - “Me da igual, ¿Qué quieres acabar siendo un desgraciado toda la vida? Yo ya te he dicho que debes seguir estudiando, pero tú verás lo que haces. Ya tienes 16 años metidos en el culo, es tu futuro.” Se hace un silencio espeso. El crio no se atreve a mirar al padre, y este fija la vista en el banco de enfrente donde unos chavales se entretienen mirando sus móviles. El otro acompañante mira el suelo insistentemente, y cada vez se le hace más evidente el cabeceo constante que lo acompaña siempre.  Después de unos instantes, el padre vuelve a la carga. - “Mañana hablaré con José el de la frutería. Le diré que si le vendría bien que le acompañaras por las mañanas a los almacenes de Valdelacalzada cuando vaya a por...

Las farolas ya llevan un rato encendidas. A las afueras de Badajoz un grupo de perros bajitos acompañan a sus dueños en el paseo diario. La luz del fin de la tarde se mezcla con la del principio de la noche, esa luz mágica que no hace sombras. Por el camino de tierra, a pocos metros del grupo, cruza veloz un conejo furtivo. Los perrillos comienzan a perseguirlo, ladrando uno detrás de otro mientras los hombres siguen con la mirada la escena. Al poco rato vuelven los perros cabizbajos y se enredan entre las piernas de sus dueños. Mucho conejo para tan poco arroz. La de mayor tamaño, negra y lanosa, se revuelve de cuando en cuando y ladra como un aprendiz torpe de lobo. - "Como vaya pa ya te voy a pegar". Ladra ahora melosa mirando fijamente a su dueño, el más corpulento de los tres hombres. - "Si si, a ti a ti a ti".  La perrilla se olvida definitivamente del gazapo y se revuelca en el suelo moviendo la cola, levantando una pequeña polvareda. Se miran los dos acompañ...

39 grados, siete de la tarde.  Se escucha el chillido de las chicharras mezclado con los sonidos estridentes de Tele5 que se escapan por la ventana de algún piso sin aire acondicionado.  El señor permanece impávido, como una estátua, observando el espacio entre los bloques 14 y 15 que ahora es un sindios de maleza y brotes salvajes de acacias. Recuerda cuando de joven maldecia a los crios que se empeñaban en jugar al futbol a cualquier hora durante el verano. Incluso durante la siesta los balonazos retumbaban como cañones en una batalla cercana. Moradas de 55 m2 donde vivian familias numerosas imaginadas por los tecnócratas del franquismo posibilista. Un barrio obrero que floreció en los 70's, que pagó un alto precio a lomos de los 80's y que a partir del siglo XXI se convirtió en una apacible lugar donde envejecer. Desde hace muchos años no hay balones, ni crios, solo un barrio  que se desmorona en el recuerdo. Seguro que un buen sitio para vivir una vida sencilla si vol...

Cae la tarde en una #Badajoz achicharrada por un largo día de Agosto. La noche promete calor seco con algunas brisas engañosas. En el lateral del cementerio de San Juan, el viejo, un cartón a modo de colchón tapiza el acerado junto al muro. El armario ropero tiene forma de bolsa del MercaChina. Sólo falta el inquilino que vaga por la ciudad haciendo parada de cuando en cuando para refrescar la garganta con un trago seco de orujo. Con la piel reseca, la mirada perdida y andares cansinos tacha un día más en su existencia. Al menos hoy no tiene que preocuparse de que la lluvia le arruine la morada. No es mal lugar para hacer la noche, cuando la oscuridad inunde el páramo por aquí no pasan ni los muertos vecinos. Sólo será molestado por el fugaz resplandor de lo faros de un coche que permanecerá durante un rato en la esquina de arriba, dónde un par de enamorados retozarán en el asiento trasero. Otro día y otra noche de un verano más.

En la calle de la Cebada, en Madrid, sentado en un velador de un bar con cañas y mojitos con vientos del Sur. Intento fallido y humilde de querer ser un bar de surfistas de playa, claro, pero que solo llega a un reducto de maduritos contando historias fantasiosas. El camarero, treinta y pocos, sentado enfrente de los veladores espera a que alguien le llame. Con la mirada perdida deja que la larga jornada laboral pase. Unos guiris en el velador de mi izquierda (un Sábado a las tres de la tarde en Madrid somos todos guiris) hablan de sus viajes a Usuaia y a Bariloche, y otras vacaciones en Australia. Parece ser que allí daría igual si estuviesen Vox, PP o Psoe, que aquello es otro mundo donde todo es más relajado y mucho jiji-jaja. Entran ganas de ir a ver canguros y tiburones blancos, y practicar KiteSurf en sus tremendas playas coralinas. Pido otra jarra típica de la calle y la cuenta. Diez eurazos por las dos consumiciones. Ayer me clavaron 6 euros por lo mismo en Gredos, y antes de a...

https://www.youtube.com/watch?time_continue=88&v=zFS_FamZNoA   Hace unos años de esta anécdota. Una mañana fría de Febrero, en una empresa con múltiples problemas y que meses después echó el cierre tras más de 50 años de andadura, me encontré con el fundador en la entrada de las instalaciones. "Buenos días Don Ángel", le saludé. "Buenos días Don Antonio." me contestó. Acabamos hablando de lo difícil que era seguir adelante, y yo saqué la cara por parte de los trabajadores. Tenia constancia de que sus vidas eran aquella empresa, y que muchos de ellos se estaban empezando a quedar un poquito huérfanos cada día que pasaba vislumbrando el cierre definitivo. Don Ángel se quedó callado unos instantes, me miró y preguntó: "Don Antonio, ¿por qué motivo me dice usted eso?". Después de unos segundos de dudas, le espeté "Don Ángel, hay que significarse. No podemos dejar que el río nos arrastre hasta ahogarnos sin intentar salvarnos". Aun recuerdo la mir...

  Ayer vi a Iglesias, Pablo, en la Sexta. Me gusta la Sexta. Igual es por qué se atreven a decir que están en el podium de las cadenas privadas más vistas. O sea, que de tres privadas con afán de ser generalistas (la Cuatro es un sub-engendro del engendro de Tele5) están los terceros. Con un par, y sin complejos. Ana Pastor estuvo muy fina, como siempre, y además le hizo una entrevista inteligente y con mucha táctica y estrategia. Acostumbrados a pseudo entrevistadores que lo único que hacen es esperar a Fran Rivera en Atocha para soltarle “¿ha hecho las paces con su hermano, maestro?”, pues que quereis que os diga, la Pastor parece Dios cargada de atractivo encanto femenino. Iglesias, Pablo, ha cambiado el chip. Se ríe menos, y también parece menos cabreado con el mundo mundial. Ya no quiere ser el azote del Psoe, del PP, de Ciudadanos y de todo el que se le ponga por delante. Ha olido la sangre, el poder, y lo quiere todo. Lo dejó bien claro: quiere ser presidente, o dicho de otr...

Ya pasó hace unos años cuando al malo de Woody Allen le sacaron los colores por sus debaneos sexuales con una de sus hijas indirectas. Algo muy criticable en estos tiempos modernos, y que muchos aprovecharon para censurar la genial obra del judio neoyorquino. O sea, confundir al ser humano, con todas sus miserias, con la genial y exuberante peripecia creativa de Allen. A poco que se piense es brutalmente absurdo. http://www.elmundo.es/television/2018/09/02/5b8c2a1b46163f9c628b4687.html Ahora los judíos, o mas bien una parte de los habitantes del estado de Israel, ponen el grito en el cielo por que la radio pública difunde música del admirado compositor de cabecera de Adolfo Hitler. ¿Que tiene que ver la magia musical de Wagner con su forma de entender el mundo en pleno siglo XIX? ¿Como puede ser responsable el compositor aleman de los desvarios inasumibles del tercer reich? Israel debe aprender a asumir su pasado, por muy terrible (muy muy muy terrible) que fuese la Shoa. Y asumir el p...

  Ese perro sabe latín. Se te acerca despacio y parece decirte ¿jugamos un ratito? Dan ganas de acariciarlo, pero me corto, el dueño está detrás de la cristalera tomando unos vinos con su rubia pareja. Guiris estilosos, de esos que se permiten estar de vacaciones en un Mayo que empieza a oler a verano. Hace unos instantes el chucho miraba al infinito, o mejor dicho, a 14 kilómetros exactos. Para millones de africanos eso es el infinito, 14 miserables kilómetros de hermoso mar. Y lo uno me lleva a lo otro, y me acuerdo del Superman negro zaino que todos los días me da los buenos días con una sonrisa espectacular en el semáforo del cruce de Juan Pereda Pila con la Avenida de Europa. Yo sé que no es superman, sobre todo por los lamparones que lleva tatuados en su roja capa de superheroe. Vamos, que no me engaña, que es un vil imitador aunque tenga la sonrisa mas inocente y sincera en muchos cientos de kilómetros a la redonda. Un impostor que vende pañuelos de papel y pide la voluntad ...

https://elpais.com/elpais/2018/03/12/eps/1520857453_619147.html Quincy Jones en estado puro. Menudo monstruo, por encima del bien y del mal a los 85. Envidia profunda. Si no sabes quien es Quincy, dejalo, esto no es para ti. "¿Es religioso? Para nada. Conocí a Romano Mussolini, el pianista de jazz hijo de Benito Mussolini. Solíamos pasar la noche improvisando. Él me contó de dónde venían los católicos. Los católicos tienen una religión basada en el miedo, el humo y el asesinato. Y no hay mayor timo que la confesión. Cuentas tus malas acciones y todo arreglado. Venga ya. Y en casi cualquier sitio del mundo al que vas, los edificios más grandes son las iglesias católicas. Es dinero, tío. Qué jodido. "

Ya no lo demoro más, hoy me toca escribir de Cataluña. No sé si ponerme el bombín como Sabina, o si es preferible rescatar alguna foto del simpático de Pep Guardiola. Esto promete ser largo y aburrido, es lo que hay. Al grano. Hace 27 años, que se dice pronto, estuve durante 20 días en un campo de trabajo en el Delta del Ebro. Guardo un grato recuerdo de aquella experiencia, sobre todo porque el tiempo siempre borra los detalles menos agradables. En aquellos días de tierna juventud, nos juntamos veinteañeros de todo el territorio nacional en una pequeña aldea en medio de un grandioso arrozal. También había una nutrida representación de postadolescentes catalanes. Recuerdo a RosaMaria, una barcelona independentistas hija de joyero que se tiró semana y media hablando sólo en catalán para guardar las distancias con los demás, y que un día se dió cuenta que aquello no tenía mucho sentido y desde entonces tuvimos una agradable relación. También había otra chica del norte de Girona que aunqu...