Gato Arisco

"Locales, que lugares tan gratos para conversar. No hay como el calor del amor en un local". Badajoz, España, está lleno de locales comerciales vacíos, cientos y/o miles. Si a ellos les sumamos las oficinas y entreplantas que llevan largos años cogiendo polvo y hongos, el panorama es desolador. Antes se levantaban nuevas edificaciones y las plantas bajas eran viviendas. Cuando llegó la nueva norma, los bajos y entreplantas se convirtieron en espacios comerciales. En la actualidad, con el comercio electrónicos y la globalización son espacios muertos de difícil salida para los inversores y las constructoras. Mientras, los jóvenes y no tan jóvenes se las ven putas para encontrar una vivienda en la que puedan vivir dignamente sin dejar más de la mitad de su sueldo cuando son capaces de encontrar un empleo. El pequeño comercio languidece en una muerte programada cuando sus dueños puedan retirarse y dejar al esclavitud que representa estar en el negocio, o pensando en él, 24/7/365....

- “Pero, papá, ¿un banco como este?” - “Sí, un banco como este. Si no quieres estudiar, no estudies, pero no te quiero ver nunca pasando el día con tus amigos sentado en un banco fumando o bebiendo.” - “Pero, papá, si yo ni fumo ni bebo, y mis amigos van a seguir estudiando.” - “Me da igual, ¿Qué quieres acabar siendo un desgraciado toda la vida? Yo ya te he dicho que debes seguir estudiando, pero tú verás lo que haces. Ya tienes 16 años metidos en el culo, es tu futuro.” Se hace un silencio espeso. El crio no se atreve a mirar al padre, y este fija la vista en el banco de enfrente donde unos chavales se entretienen mirando sus móviles. El otro acompañante mira el suelo insistentemente, y cada vez se le hace más evidente el cabeceo constante que lo acompaña siempre.  Después de unos instantes, el padre vuelve a la carga. - “Mañana hablaré con José el de la frutería. Le diré que si le vendría bien que le acompañaras por las mañanas a los almacenes de Valdelacalzada cuando vaya a por...

Las farolas ya llevan un rato encendidas. A las afueras de Badajoz un grupo de perros bajitos acompañan a sus dueños en el paseo diario. La luz del fin de la tarde se mezcla con la del principio de la noche, esa luz mágica que no hace sombras. Por el camino de tierra, a pocos metros del grupo, cruza veloz un conejo furtivo. Los perrillos comienzan a perseguirlo, ladrando uno detrás de otro mientras los hombres siguen con la mirada la escena. Al poco rato vuelven los perros cabizbajos y se enredan entre las piernas de sus dueños. Mucho conejo para tan poco arroz. La de mayor tamaño, negra y lanosa, se revuelve de cuando en cuando y ladra como un aprendiz torpe de lobo. - "Como vaya pa ya te voy a pegar". Ladra ahora melosa mirando fijamente a su dueño, el más corpulento de los tres hombres. - "Si si, a ti a ti a ti".  La perrilla se olvida definitivamente del gazapo y se revuelca en el suelo moviendo la cola, levantando una pequeña polvareda. Se miran los dos acompañ...

39 grados, siete de la tarde.  Se escucha el chillido de las chicharras mezclado con los sonidos estridentes de Tele5 que se escapan por la ventana de algún piso sin aire acondicionado.  El señor permanece impávido, como una estátua, observando el espacio entre los bloques 14 y 15 que ahora es un sindios de maleza y brotes salvajes de acacias. Recuerda cuando de joven maldecia a los crios que se empeñaban en jugar al futbol a cualquier hora durante el verano. Incluso durante la siesta los balonazos retumbaban como cañones en una batalla cercana. Moradas de 55 m2 donde vivian familias numerosas imaginadas por los tecnócratas del franquismo posibilista. Un barrio obrero que floreció en los 70's, que pagó un alto precio a lomos de los 80's y que a partir del siglo XXI se convirtió en una apacible lugar donde envejecer. Desde hace muchos años no hay balones, ni crios, solo un barrio  que se desmorona en el recuerdo. Seguro que un buen sitio para vivir una vida sencilla si vol...

Cae la tarde en una #Badajoz achicharrada por un largo día de Agosto. La noche promete calor seco con algunas brisas engañosas. En el lateral del cementerio de San Juan, el viejo, un cartón a modo de colchón tapiza el acerado junto al muro. El armario ropero tiene forma de bolsa del MercaChina. Sólo falta el inquilino que vaga por la ciudad haciendo parada de cuando en cuando para refrescar la garganta con un trago seco de orujo. Con la piel reseca, la mirada perdida y andares cansinos tacha un día más en su existencia. Al menos hoy no tiene que preocuparse de que la lluvia le arruine la morada. No es mal lugar para hacer la noche, cuando la oscuridad inunde el páramo por aquí no pasan ni los muertos vecinos. Sólo será molestado por el fugaz resplandor de lo faros de un coche que permanecerá durante un rato en la esquina de arriba, dónde un par de enamorados retozarán en el asiento trasero. Otro día y otra noche de un verano más.